Sang d'encre sur le papier déchiré
Par les lignes cinglantes et roussies
Des vers sombres griffonnés
Un soir d'automne cramoisie,
Sans ancre pour s'arrimer
Dans l'océan des mots en furie
Où s'échouent les maux biffės
Perdu loin du trait de la vigie,
Le poète se complaît dans le désespoir
Et les tourments de sa misère de vie
Il plonge sa plume dans le sang noir
De l'encrier de sa mélancolie,
Espérant qu'un soir, en silence,
Malgré les vents violents du dehors
Il partirait serein en transhumance
Loin des regrets et des sourds remords.
@Evy Godey-lassalle, tous droits réservés
le 9 octobre 2020