Il pleut sur le bitume,
Des trombes d'amertume
Versent sur les écrans,
La meute vocifère,
L'eau cingle le réverbère
Et le murmure indécent
Couvre les justes pleurs,
Le torrent des rancœurs
Emporte le fragile ciment,
Il pleut sur Nation,
Le brouillard de l'indignation
Aveugle les passants
Qui se perdent en détours
Au son des tambours
Brutes et hurlants
Des mauvais coups de vent.
Il pleut dans les rues
Dépeuplées et vidées
Sous la vague de la crue,
Il pleut sur nos idées,
Nos valeurs détrempées.
Plongée un soir d'automne
Dans l'obscur déluge
Des imbéciles qui jugent...
Il pleut, un temps de charognes !